Que hoy que muero

Espérame en el dolor,
el umbral de la noche;

espérame sin llamar,
con el grito que te antecede.

Cubre, esperanza, nuestros corazones innobles.
Gélido,
el gemido de los vientos,
oh!,
escucha su lamento,
ni el humo, ni el tabaco,
ni las pérfidas risas,
ni las lenguas, ni las velas,
ni los rizos, ni las olas,
ni la luna, ni tus ojos...
...todo se lo lleva el viento...
tal cual viene... tal cual va...

Espérame en lo obscuro,
allá en el espacio, donde todo está borrado,
allá en la penumbra, en que la vela esconde.

Espérame en el barro,
que es moldeable,
que recubre tus huesos,
que te ha quitado el Eco: tu esencia.
Espérame en el barro,
que adormece la herida:
el estéril desierto en que habitas en alma.
Espérame en el barro,
en el erial, el yermo,
en la espina y la rosa con que te tomé hace tiempo.

Espérame en el llanto,
que la lluvia espera.
Espérame en el llanto, que el dolor vuela y vas en su ala.

La libélula llega sin sus alas completas,
desprendiéndose en polvo, en el polvo que resta, que de sus alas marchitas, cae y se mezcla...
La tierra, la Tierra, el sol y el espasmo.
La libélula vuela, la crisálida abre como si fuese una flor.

Espérame en el dolor,
en el espacio profundo,
en el vacío temible que horadaste en mi ser.

Espérame sin llamar...

Espérame en el dolor,
que hoy que muero... te sabré esperar...

Hernán Sicilia - N (19)

Escapa que te atrapará la aurora,
que un viento pérfido hará que vueles.
Escapa que te atesorará el cielo,
que una quimera te destazará las alas,
y no podremos retomar la esencia
de tu vuelo prócer, ni tu vida hueca.

Escapa que te esperará el día,
en que nazcas luego de ser cenciza,
de ser tabaco, o polvo, o antrax.

Escapa risa, que leve gime la hoja seca,
escapa del yugo de la boca,
de aquellas fauces que te engluten;
escapa airada que te seca l'noche.

Escapa risa...

Hernán Sicilia -N (18)

Sombras del deseo...

Escaparé sin rumbo
Por los caminos sin acera
Al lugar de la lluvia tibia
Y los anocheceres luminosos
Atravesaré las palabras y el fuego
Dormiremos errantes y extraños
No nos volveremos a ver
Pero enmudeceremos al escuchar nuestros nombres.
Seremos los amantes ajenos
Que una mañana despiertan
Y no saben lo que pasó.
Seremos sombras del deseo
Y nada más.
Si ves el autobús azul…
Alcánzalo…

Despertar con las miradas

Buscar en la verdad lo falso,
¿Qué puede ser peor? Qué mirar como a un ave no le responden las alas,
ver sus ojos impregnados de la angustia,
del vacío,
como el plumaje de sus alas se despedaza con el viento,
la gravedad la ingiere.
Luego sólo mirar el ave apricionada en el asfalto.

Yo no he visto trastocado el vuelo,
pero sí he visto al ave, y a sus alas y a sus plumas,
he tocado el asfalto, su gravedad y el piso;
y puedo presumir que no he volado.

Yo no he visto trastocado el vuelo,
de una especie tibia y animales raros,
pero he visto sus alas, y sus plumas: todo,
y luego lloro al ver los ojos en asfalto, roto.

¿Qué puede más, el alma; o roca?
¿Qué mas sangre tiene?
¿El corazón o el ámbar?
¿Sentir es existir y el volar es hambre?
Las aves trinan y volaban presto
pero ahora caen y las englute el suelo:
ávido pasaje; de las aves lleno
gélido ropaje; que las torna hielo.


No caigas, gota de rocío,
sobre el pétalo trémulo, fino;
porque en esta flor de lo frío
serás ausente en lo divino.


Hernán Sicilia - N (19)

When it rains...

I am all the days you have chosen to ignore...

Deseo absoluto de escribir, describir mi mente, deambulando en la luz encuentro que la oscuridad siempre fue más segura...

La vida existe por si misma.. un axioma..

A veces los dias son aterradores y tristes...otros son todo eso y circulos girando, hojas cayendo, lluvia salpicando, sombreros sin usar, periodicos sin leer, botellas medio llenas o medio vacias... a veces los dias son solo existencia, y nada más....

Hay miles de ideas que no agradan, son como la visión del arcoiris derretido en el fango, ¿dónde estás? ¿Qué has hecho de los poemas y la música?.

La luna desdibujandose en plena autopista, tulipanes marchitos, autobuses descompuestos en plena avenida, más sol, menos frio. Más frio y miles de recuerdos apolillados, olor a café tibio, paredes sucias, ventanas cerradas... y la soledad...

Aún miro las estrellas, cuento pasos, escucho la profundidad y desaparezco... no aqui, ni contigo ... ¿lo sabes?

Te suelto despacio... mañana volverás, antes de dormir, antes de morir...

LY

Hernán, Hernán Sicilia:

Gracias, otra vez, por salvarme con un poema.



Don’t think the night like that… so deeply dark
just watch its seal of silver moon

Don’t be so scared about the day,
just watch the Sun, it’s light and brilliance .

It’s great to shine, to watch, to sleep;
to be and to stand across a see…

It’s great to stand and get yourself lost,
inside the cities of the unknown.

Don’t think about the aspired point,
just as the movement of the Wheel.

Oh Fortune: Night and silvered Queen;
Don’t let the eternal Judge to judge.


Hernán Sicilia-N (19)

All the sinful pleasures deep inside...

1.- El camino de los fantasmas...

"Los besos escritos no llegan a su destino, los fantasmas se los beben por el camino"


Vienes como sombra callada, recuerdo roto,

Luminiscencia nocturna y musical placer

Ansío las letras sonambulas de vodka y luna

De tus poemas humeantes y solitarios.


Llovía...


A veces extraño hundirme, no soy ésto - me grito- sigo rastros de lo que fuí, intento encontrarte en alguna esquina de la luna bebiendo café con chocolate amargo. Qué ironía la del placer, desvanecerse en las cosas, volverse temporal. La tristeza se agita dentro, la soledad - eterna compañera de los desvelos. Las letras sangran desde la punta de mis dedos y la niña que ensoñaba el arco irís yace en el ataúd gris solemne. Todas nuestras sonrisas fragmentadas son el caleidoscopio de lo que alguna vez pudo ser... ojalá la muerte venga pronto - me repito- que repose mi cuerpo inerte sobre la cama tibia y que las miradas divaguen en el abismo de los mil y un insomnios.

Muchas veces pienso en mi muerte, dulce y frágil... más amorosa que nadie, me abrazará con su gélida inconsciencia. Esta noche es horrible, mis días también lo son. "Los libros son un suicidio aplazado" he aquí que esta noche no moriré. Inventamos el amor como apología de la muerte y ciertamente eso exacerba mis anhelos de morirme. ¿Alguna noche?...
Duermes...mientras mi cuerpo yace, mi espiritu se aleja...por el camino de los fantasmas...