1.- El camino de los fantasmas...
"Los besos escritos no llegan a su destino, los fantasmas se los beben por el camino"
Vienes como sombra callada, recuerdo roto,
Luminiscencia nocturna y musical placer
Ansío las letras sonambulas de vodka y luna
De tus poemas humeantes y solitarios.
Llovía...
A veces extraño hundirme, no soy ésto - me grito- sigo rastros de lo que fuí, intento encontrarte en alguna esquina de la luna bebiendo café con chocolate amargo. Qué ironía la del placer, desvanecerse en las cosas, volverse temporal. La tristeza se agita dentro, la soledad - eterna compañera de los desvelos. Las letras sangran desde la punta de mis dedos y la niña que ensoñaba el arco irís yace en el ataúd gris solemne. Todas nuestras sonrisas fragmentadas son el caleidoscopio de lo que alguna vez pudo ser... ojalá la muerte venga pronto - me repito- que repose mi cuerpo inerte sobre la cama tibia y que las miradas divaguen en el abismo de los mil y un insomnios.
Muchas veces pienso en mi muerte, dulce y frágil... más amorosa que nadie, me abrazará con su gélida inconsciencia. Esta noche es horrible, mis días también lo son. "Los libros son un suicidio aplazado" he aquí que esta noche no moriré. Inventamos el amor como apología de la muerte y ciertamente eso exacerba mis anhelos de morirme. ¿Alguna noche?...
Duermes...mientras mi cuerpo yace, mi espiritu se aleja...por el camino de los fantasmas...
"Los besos escritos no llegan a su destino, los fantasmas se los beben por el camino"
Vienes como sombra callada, recuerdo roto,
Luminiscencia nocturna y musical placer
Ansío las letras sonambulas de vodka y luna
De tus poemas humeantes y solitarios.
Llovía...
A veces extraño hundirme, no soy ésto - me grito- sigo rastros de lo que fuí, intento encontrarte en alguna esquina de la luna bebiendo café con chocolate amargo. Qué ironía la del placer, desvanecerse en las cosas, volverse temporal. La tristeza se agita dentro, la soledad - eterna compañera de los desvelos. Las letras sangran desde la punta de mis dedos y la niña que ensoñaba el arco irís yace en el ataúd gris solemne. Todas nuestras sonrisas fragmentadas son el caleidoscopio de lo que alguna vez pudo ser... ojalá la muerte venga pronto - me repito- que repose mi cuerpo inerte sobre la cama tibia y que las miradas divaguen en el abismo de los mil y un insomnios.
Muchas veces pienso en mi muerte, dulce y frágil... más amorosa que nadie, me abrazará con su gélida inconsciencia. Esta noche es horrible, mis días también lo son. "Los libros son un suicidio aplazado" he aquí que esta noche no moriré. Inventamos el amor como apología de la muerte y ciertamente eso exacerba mis anhelos de morirme. ¿Alguna noche?...
Duermes...mientras mi cuerpo yace, mi espiritu se aleja...por el camino de los fantasmas...
1 comentario:
Que agradable ver la sensibilidad en diversos espacios de internet.
Cierto es que un poema te salva el día, el mes, la vida.
Aquí te dejo mi blog. Yo escribo de aquellos actos que violentan a nuestro país con el único deseo de crear consciencia.
Saludos
http://fernandoruizcanales.blogspot.com/
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